Indagación, poema de Eduardo Mitre

mom semblable, mon frére. Baudelaire

De qué herida vendrá el que te hiere.
Así, tan de filo, lujosamente.
De cuánta hambre o sed.
De qué adolescencia humillada.
De qué niñez a golpes enterrada.
De qué piel perdida o inútilmente deseada.
De qué desnudez cortante como navaja.
De qué herida reciente o lejana.
De qué roto sueño.
De qué pronta muerte.
De qué primer muerto.
De qué, de quién vendrá a herirte
como si fueras un dios;
tú, tantas veces herido,
y tantas —como él— heridor.

Eduardo Mitre

Poema de Eduardo Mitre

Vitral del pasado




Nunca se quedó atrás nuestro pasado:

tenaz, entre intervalos de aparente olvido,

nos fue siguiendo los pasos, furtivo

como un ladrón detrás de los árboles.


Pasajero invisible en los viajes,

se embarcó con nosotros

en los trenes y aviones

que por deseo o fuga abordamos.


En los cuartos de los hoteles,

tras el azogue de los espejos,

registró celestinamente

los cuerpos prohibidos que amamos.


A menudo, es cierto, perdió el sentido

(no las huellas) de nuestro tránsito,

pero siguió, indigente, recolectando

fragmentos de cuanto vivimos.


Sólo bastó que llovieran los años

y nos volviéramos lentos

para sentirlo sobre la espalda, con su talego

de calamidades y milagros.

Eduardo Mitre (Oruro, Bolivia, 1943) es autor de los libros de poemas Camino de cualquier parte (Visor) y El paraguas de Manhattan (Pre-Textos).