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sábado, 23 de julio de 2011

Una nit d'Òpera 2011 - Jardins del Centre Cívic del Port de Sagunt

Coral Almudáfer del Puerto de Sagunto

Coral Lira Saguntina

Coral de Moncada

Soprano, Laura Lavilla

Tenor, Pablo Rossi

arreglos y orquestacion, Amparo Edo

Director, Sergi Rajadell Segundo





Poder decir que la vida es ópera es poder decir que la vida es una pasión. Decir que una pasión salva, es decir que salva para no morir, como un elixir que perpetúa nuestro aliento, humanamente vital para el trabajo, la familia, el amor. Poder decir que la música sostiene esa punta de lanza de nuestras últimas y más valiosas pasiones es poder agrupar pequeños retazos de verdad por, y, a través del arte, con la envoltura de nuestros sueños. Un sueño es un poder. Una representación no coloca distancia sino que lo hace más dependiente del afán de resolución de los sentimientos. La música respira y duele como una prolongación de nuestro cuerpo. Posee el deslumbramiento de nuestros gestos. Contiene el ritmo y una expresión de corazón. Un atrevido sentimiento, ahora convertido en trazo, vínculo y pacto.


Miguel Iñiguez


jueves, 23 de julio de 2009

Los árboles blancos, de Gracia Íñiguez López




Eduardo es un chico con suerte y también con muchos amigos. Nació con Síndrome de Down, lo que no ha impedido que su vida sea interesante y plena. Te adelanto que cuando sea mayor quiere ser fotógrafo y, si puede, también mecánico y jardinero. Le brillan los ojos cuando habla de ello.

Todos los días toma el autobús escolar para ir a San Juan, su colegio. Por la tarde, el transporte escolar le deja en las instalaciones de la asociación a la que pertenece. Al principio era difícil. Ahora le gusta mucho ir a la Azociasión, como él la llama.

Allí conoció a la pandilla, chicos y chicas que, como él, tienen minusvalías, y a su monitora, Carmen. Con ellos juega, habla, aprende los bailes
de moda, va al cine, discute las cosas importantes de la vida, las que los mayores no entienden.


Edu tiene una gran dificultad para pronunciar algunas consonantes. Trabaja para solucionar ese problema dos tardes a la semana, con la logopeda, su amiga Tegesa.

La aventura que te quiero contar comenzó en diciembre de 2001, faltaban diez días para las vacaciones de Navidad; Edu volvía del colegio. Como cada día, antes de ir a casa con mamá, fue a su trabajo para recogerla; es un trato que hicieron los dos hace tiempo. Cuando él era pequeño, mamá lo acompañaba siempre; poco a poco, mamá le enseñó a utilizar el autobús y el metro sin equivocarse ni tener miedo, también a confiar en los conductores; ahora todos son sus amigos, hasta los más gruñones. Cuando estuvo reparado, ella decidió volver a trabajar. El trabajo es importante para mamá y él lo sabe.

Esa tarde el chico andaba los pocos metros que separan la parada de autobús del trabajo de mamá, recordando la conversación de aquella mañana:

--- --

Gracia Íñiguez López



REFERENCIAS DE LA AUTORA
Gracia Íñiguez es Astróloga y escritora, con ésta su segunda novela infantil, nos muestra su alma de niña y la claridad y dominio del lenguaje apropiado.



SINOPSIS
Este cuento infantil narra la historia de Edu, un niño con síndrome de Down, que en el trayecto de vuelta a su casa desde la escuela rompe con la rutina que le llevará a vivir una aventura y le trasladará hacia un destino inesperado.

Extracto Los árboles blancos: descargar

Venta y adquisición pinchar aquí

En Obrabierta editorial


martes, 21 de julio de 2009

Vicente Huidobro: Altazor, Canto II




Mujer el mundo está amueblado por tus ojos
se hace más alto el cielo en tu presencia
la tierra se prolonga de rosa en rosa
y el aire se prolonga de paloma en paloma

Al irte dejas una estrella en tu sitio
dejas caer tus luces como el barco que pasa
como una serpiente fiel y melancólica
y tú vuelves la cabeza detrás de algún astro

¿Qué combate se libra en el espacio?
Esas lanzas de luz entre planetas
reflejo de armaduras despiadadas
¿qué estrella sanguinaria no quiere ceder el paso?
dadora de infinito
que pasea en el bosque de los sueños

Heme aquí perdido entre mares desiertos
solo como la pluma que se cae de un pájaro en la noche
heme aquí en una torre de frío
abrigado del recuerdo de tus labios marítimos
del recuerdo de tus complacencias y de tu cabellera
luminosa y desatada como los ríos de montaña
¿Irías a ser ciega que Dios te dio esas manos?
Te pregunto otra vez

El arco de tus cejas tendido para las armas de los ojos
en la ofensiva alada vencedora segura con orgullos de [flor

te hablan por mí las piedras aporreadas
te hablan por mí las olas de pájaros sin cielo
te habla por mí el color de los paisajes sin viento
te habla por mí el rebaño de ovejas taciturnas
dormido en tu memoria
te habla por mí el arroyo descubierto
la yerba sobreviviente atada a la aventura
aventura de luz y sangre de horizonte
sin más abrigo que una flor que se apaga
si hay un poco de viento

Las llanuras se pierden bajo tu gracia frágil
se pierde el mundo bajo tu andar visible
pues todo es artificio cuando tú te presentas
con tu luz peligrosa
inocente armonía sin fatiga ni olvido
elemento de lágrima que rueda hacia adentro
construido de miedo altivo y de silencio
Haces dudar al tiempo
y al cielo con instintos de infinito
lejos de ti todo es mortal
lanzas la agonía por la tierra humillada de noches
sólo lo que piensa en ti tiene sabor a eternidad

He aquí tu estrella que pasa
con tu respiración de fatigas lejanas
con tus gestos y tu modo de andar
con el espacio magnetizado que te saluda
que nos separa con lenguas de noche

Sin embargo te advierto que estamos cosidos
a la misma estrella
estamos cosidos por la misma música tendida
de uno a otro
por la misma sombra gigante agitada como árbol
seamos ese pedazo de cielo
ese trozo en que pasa la aventura misteriosa
la aventura del planeta que estalla en pétalos de sueño
En vano tratarías de evadirte de mi voz
y de saltar los muros de mis alabanzas
estamos cosidos por la misma estrella
estás atada al ruiseñor de las lunas
que tiene un ritual sagrado en la garganta
qué me importan los signos de la noche
y la raíz y el eco funerario que tengan en mi pecho
qué me importa el enigma luminoso
los emblemas que alumbran el azar
y esas islas que viajan por el caos sin destino a mis ojos
qué me importa ese miedo de flor en el vacío
qué me importa el nombre de la nada
el nombre del desierto infinito
o de la voluntad o del azar que representan
y si en ese desierto cada estrella es un deseo de oasis
o banderas de presagio y de muerte

Tengo una atmósfera propia en tu aliento
la fabulosa seguridad de tu mirada con sus
[constelaciones íntimas

con su propio lenguaje de semilla
tu frente luminosa como un anillo de Dios
más firme que todo en la flora del cielo
sin torbellinos de universo que se encabrita
como un caballo a causa de su sombra en el aire

Te pregunto otra vez
¿Irías a ser muda que Dios te dio esos ojos?

Tengo esa voz tuya para toda defensa
esa voz que sale de ti en latidos de corazón
esa voz en que cae la eternidad
y se rompe en pedazos de esferas fosforescentes
¿Qué sería la vida si no hubieras nacido?
Un cometa sin manto muriéndose de frío

Te hallé como una lágrima en un libro olvidado
con tu nombre sensible desde antes en mi pecho
tu nombre hecho del ruido de palomas que se vuelan
traes en ti el recuerdo de otras vidas más altas
de un Dios encontrado en alguna parte
y al fondo de ti misma recuerdas que eras tú
el pájaro de antaño en la clave del poeta

Sueño en un sueño sumergido
la cabellera que se ata hace el día
la cabellera al desatarse hace la noche
la vida se contempla en el olvido
sólo viven tus ojos en el mundo
el único sistema planetario sin fatiga
serena piel anclada en las alturas
ajena a toda red y estratagema
que su fuerza de luz ensimismada
detrás de ti la vida siente miedo
porque eres la profundidad de toda cosa
el mundo deviene majestuoso cuando pasas
se oyen caer lágrimas del cielo
y borras en el alma adormecida
la amargura de ser vivo
se hace liviano el orbe en las espaldas

Mi alegría es oír el ruido del viento en tus cabellos
(reconozco ese ruido desde lejos)
cuando las barcas zozobran y el río arrastra troncos de árbol
eres una lámpara de carne en la tormenta
con los cabellos a todo viento
tus cabellos donde el sol va a buscar sus mejores sueños
mi alegría es mirarte solitaria en el diván del mundo
como la mano de una princesa soñolienta
con tus ojos que evocan un piano de olores
una bebida de paroxismos
una flor que está dejando de perfumar
tus ojos hipnotizan la soledad
como la rueda que sigue girando después de la catástrofe

Mi alegría es mirarte cuando escuchas
ese rayo de luz que camina hacia el fondo del agua
y te quedas suspensa largo rato
tantas estrellas pasadas por el harnero del mar
nada tiene entonces semejante emoción
ni un mástil pidiendo viento
ni un aeroplano ciego palpando el infinito
ni la paloma demacrada dormida sobre un lamento
ni el arco-iris con las alas selladas
más bello que la parábola de un verso
la parábola tendida en puente nocturno de alma en alma

Nacida en todos los sitios donde pongo los ojos
con la cabeza levantada
y todo el cabello al viento
eres más hermosa que el relincho de un potro en la montaña
que la sirena de un barco que deja escapar toda su alma
que un faro en la neblina buscando a quien salvar
eres más hermosa que la golondrina atravesada por el viento
eres el ruido del mar en verano
eres el ruido de una calle populosa llena de admiración

Mi gloria está en tus ojos
vestida del luto de tus ojos y de su brillo interno
estoy sentado en el rincón más sensible de tu mirada
bajo el silencio estático de inmóviles pestañas
Viene saliendo un augurio del fondo de tus ojos
y un viento de océano ondula tus pupilas

Nada se compara a esa leyenda de semillas que deja tu presencia
a esa voz que busca un astro muerto que volver a la vida
tu voz hace un imperio en el espacio
y esa mano que se levanta en ti como si fueras a colgar soles en el aire
y ese mirar que escribe mundos en el infinito
y esa cabeza que se dobla para escuchar un murmullo en la eternidad
y ese pie que es la fiesta de los caminos encadenados
y esos párpados donde vienen a vararse las centellas del éter
y ese beso que hincha la proa de tus labios
y esa sonrisa como un estandarte al frente de tu vida
y ese secreto que dirige las mareas de tu pecho
dormido a la sombra de tus senos

Si tú murieras
las estrellas a pesar de su lámpara encendida
perderían el camino
¿Qué sería del universo?



(Altazor o el viaje en paracaidas 1931) Canto II


Vicente Huidobro
Ilustración: Miguel Iñiguez
Antología Cátedra de Poesía

viernes, 17 de julio de 2009

"El vacío" por Manuel Vicent


Una pincelada de más acaba por estropear un cuadro, una sola palabra puede arruinar un poema y también puede destruir una historia de amor, si se convierte en una bala. Detenerse a tiempo, esa es la primera regla del arte y Matisse lo sabía cuando pintó su famosa composición La Danza, en la que cinco muchachas desnudas bailan agarradas de las manos formando un círculo con la guirnalda de sus brazos. La simple apariencia te hace creer que ese círculo es perfecto, que está totalmente cerrado, que en él ya no cabe nadie más, pero no es así. Dos bailarinas en primer plano no llegan a alcanzarse con las manos, el artista ha creado entre ellas un vacío que genera una tensión rítmica en todas las danzantes forzándolas a girar. Es difícil encontrar un cuadro que exprese mejor la dicha de vivir. Da la sensación de que al espectador le bastaría con agarrarse de esas manos libres aún para ensanchar el círculo y sumarse al baile. Ese vacío está formado por los momentos felices de la vida: la playa de la niñez llena de gritos y de cuerpos dorados persiguiendo la pelota de Nivea, las risas de tu juventud con los amigos a la sombra de los plátanos, el campari que iluminaba la terraza del café Rosati en Roma, todos los viajes al Sur, las dunas del desierto rayadas por los lagartos, aquellas hogazas de trigo candeal que tenían el color del románico, la lectura de los versos de Keats favorecida por una melodía de Grieg, aquella navegación por la costa de Turquía buscando recalar en Efeso. Basta con desnudar la memoria y aceptar como un don de los dioses la belleza que un día te fue regalada sin más, para que esas muchachas de Matisse te admitan con gusto en la danza. El pintor Miguel Ángel también conocía la carga magnética que contiene el vacío, por eso en lugar de unir los dedos de Adán y de Jehová en el techo de la Capilla Sixtina dejó sus yemas a punto de entrar en contacto, vibrando en el aire, sin llegar a rozarse. El vacío que existe entre esos dedos, de pronto, causó una detonación y su onda explosiva creó al primer hombre. En la plaza del poblado dos vaqueros se miran a los ojos con las manos en la culata del revólver: el vacío que existe entre ellos es absolutamente creativo; una pareja de adolescentes está a punto de besarse por primera vez: esa mariposa radioactiva que aletea entre sus labios podría levantar una montaña; unos amantes van a pronunciar la palabra maldita que destruirá una larga historia de amor: su silencio incluye la vida y la muerte. El arte consiste siempre en detenerse.




Manuel Vicent
Columna del Domingo 13 de Febrero del 2005
En el diario ‘El País’




Después de obtener la Licenciatura en Derecho y Filosofía por la Universidad de Valencia, se trasladó a la capital, donde cursó estudios de Periodismo en la Escuela Oficial. Colaboró en las revistas Hermano Lobo y Triunfo, y también en el diario Madrid. En esta publicación estrenó su faceta de columnista político, que continuó y consolidó en El País, medio para el que escribe en la actualidad.

Su obra comprende novelas, teatro, relatos, biografías, artículos periodísticos, libros de viajes, apuntes de gastronomía, entrevistas y semblanzas literarias, entre otros géneros. Sus novelas 'Tranvía a la Malvarrosa' y 'Son de mar' han sido adaptadas para la gran pantalla dirigida por José Luis García Sánchez y por Bigas Luna, respectivamente.

Vicent compagina su labor como escritor con la de galerista de arte, una de sus más conocidas pasiones.

Con una prosa voluptuosa y sensual, sublime y mordaz, Vicent plasma en sus columnas y relatos hermosos cuadros que tratan de reflejar “esos momentos que nos hacen felices, perplejos, escépticos y expertos en dioses menores”.

Notas biográficas de Wikipedia

viernes, 10 de julio de 2009

“Una noche de ópera” Noche del sábado 18 de Julio en el Centro Cívico de Puerto de Sagunto - Valencia



La noche del sábado 18 en el Centro Cívico de Puerto de Sagunto a las 23 horas, tendrá lugar “Una noche de ópera”, donde más de un centenar de músicos (entre orquesta y coros) interpretarán fragmentos de las óperas más conocidas. Junto a la inestimable colaboración de la Unión Musical Porteña, la Soprano Laura Lavilla y el Tenor Pablo Rossi estarán acompañados por la Escuela Coral Ad Libitum, la Coral de Moncada, y la Coral de la Lira Saguntína dirigidos por el Maestro Françesc Gamón.







La fuerza de esta combinación reside en el contenido denotativo de las palabras y en la abstracción musical, de forma que la música viene a subrayar y aumentar la fuerza expresiva del lenguaje. La ópera es un género que combina prácticamente todas las artes: música, poesía, teatro, artes escenográficas (pintura, artes plásticas, decoración, arquitectura, iluminación...), y hace así necesaria la utilización de todos los sentidos,
haciendo de la obra una representación única, grandiosa... y a su vez mágica.

Una nit d'òpera pretende hacer un recorrido por el fascinante mundo de la ópera, presentando una selección de los fragmentos más significativos del género.

Silencio... comienza el espectáculo.






CORAL DE MONCADA
CORAL LIRA SAGUNTINA
AD LIBITUM – ESCOLA CORAL QUART DE POBLET


LAURA LAVILLA, soprano
PABLO ROSSI, tenor
FRANCESC GAMON, director



Arreglos musicales, Amparo Edo
Pianista repetidor, Amalia Amparo Bosó
Traducciones de los libretos, Marta Estal
Montaje de traducciones, Marta Granell
Técnico de proyecciones, Clara López
Sonido e iluminación, Presto-Music Producciones

lunes, 29 de junio de 2009

"Todos los poetas se creen el ombligo del mundo" ENTREVISTA: ALMUERZO CON... CHUS VISOR - por Jesús Ruiz Mantilla


Más que comer, Chus Visor degusta y picotea. De aquí y de allá. Despacio. Sin atiborrarse. Cualquiera, compartiendo mesa con él en el mítico Belarmino, puede pensar que este editor solitario y heroico, uno de los escasos seres en el planeta que pueden presumir de vivir de la poesía -"claro que se puede ganar dinero con ello", dice-, basa su alimentación en la misma metodología que su trabajo: la búsqueda de lo exquisito.
El editor asegura que los españoles prefieren leer a los poetas vivos
Exquisitos son los salmonetes y la ensaladilla con los que abre boca. Como exquisitos son los libros que va a editar este año en una colección especial: Palabra de Honor. La que conmemorará 40 años de una firma referente mundial para la poesía hispana.
Ha levantado él solo su negocio, a base de la pasión que le metió en la cabeza un cura. Quién lo iba a decir cuando se trata de un republicano casi insurrecto, "y eso que a mi padre se le había metido en la cabeza que yo tenía que ser obispo", comenta. "Fue un cura que nos hacía aprendernos de memoria poemas de Lorca, de Leopoldo Panero y de Góngora", comenta.
Luego, con el oído hecho a la vida en verso, Chus empezó a frecuentar recitales y tugurios de poetas. Pronto se dio cuenta de que en la España de finales de los sesenta, la que empezaba a ver luz al final del túnel del franquismo, urgía abrir un hueco para ese género. "Entonces sólo editaban Adonais y el Bardo, creo recordar, y mi hermano Miguel y yo vimos que podíamos sacar esos libros que queríamos leer y no existían".
El primer título fue toda una declaración de intenciones: "Una temporada en el infierno, de Rimbaud, con traducción de Gabriel Celaya", recuerda Chus. Y así hasta los 675 que lleva hoy por no entrar en su biblioteca particular, con cerca de 30.000 volúmenes, digna del puro bibliófilo que es.
En su catálogo ha reunido más de 400 autores entre los que sobresalen los hispanoamericanos, pero también voces de otras lenguas y algo de lo que se siente orgulloso: "Haber sido responsable de herejías como la de abrir la editorial a la obra de cantantes como Bob Dylan, Leonard Cohen o Joaquín Sabina, nuestro superventas, del que bien orgulloso me siento", afirma.
Así, echando tabúes por tierra, quiere seguir: "Pienso llegar hasta 1.000", sentencia, al tiempo que hinca el diente en un excelso guiso de liebre con setas. El optimismo le ha podido siempre. Si no hubiese sido imposible haber llegado tan lejos desde el despacho de su librería, editando a puro capricho, "siempre lo que me ha dado la gana", dice, con pocas certezas y sin expertos en mercadotecnia: "De un libro sabes si va a vender mucho o poco".
Dice que es un gran momento. "En España se lee más poesía que nunca", asegura. Algo que no le extraña en un país dado al verso, "el que más de Europa, aunque no lo parezca", comenta, y donde se prefiere leer a los poetas vivos que a los muertos: "Somos así de gilipollas". Él los conoce bien, los trata intensamente y los divide en dos clases que al final convergen en una. "Los hay de dos estilos, los que escriben del amor y los que indagan en la vida. Ahora, todos, al final se parecen en algo: siempre se creen el ombligo del mundo".




JESÚS RUIZ MANTILLA 27/06/2008

Publicado en el diario El País



miércoles, 29 de abril de 2009

El amor, la decepción y…








El me vio, el me escuchó

mirar al cielo y decir te quiero

se acercó y me preguntó
y una sonrisa apareció

un silencio me conmovió y
mi corazón se despertó

le miré y me reí
me miró y se echó a reír
tiene unos ojos acaramelados
unos labios abrillantados

pero siempre hay un pero
me decepcionó cuando
una mujer apareció

la cogió, la besó
le miré y me enojé
me miró, se avergonzó
les miré y empecé a correr

alguien me cogió y un beso me dio
sus alas blancas abrió
y conmigo voló

cerré y abrí los ojos
y una lucecita apareció
que desde el cielo me dijo adiós

le seguí y me di cuenta que era Dios



Selena Barea


martes, 31 de marzo de 2009

Antes si

martes, 17 de marzo de 2009

El Arte de la Consagración del Fuego, por Xavier Costa














El tiempo cíclico vertebra la tradición festiva. El tiempo fundamental de las fallas es el tiempo de la representación mítica de la renovación del mundo, que acompaña a la eclosión del ser. El momento de recreación es el de la aparición catártica del fuego en la cremà. En las Fallas existe un año Año Fallero, y un calendario que acuerda el ritmo festivo con las transformaciones estacionales.

































… Las Fallas se originan como una versión peculiar de representación de este sacrificio místico. Mantienen las “viejas piedras” en su representación, tanto en la sociabilidad festiva como en el monumento: el juego, el humor, el comensalismo, el muñeco (ninot), el fuego, etc.., se encuentran hoy en la Fiesta. Además, los actores festivos sostienen aún el sentido purificador del ritual, y lo hacen explícito discursivamente.



… Esta interacción se asienta en el poder de vinculación de la sociabilidad festiva, que congrega a los miembros de una comunidad que cuida la tradición. La efervescencia de la reunión festiva está caracterizada por el juego y sus derivaciones: la poesía y el arte, el humor, la fantasía diurna.

Freud articuló la fantasía o ensoñación diurna con la creación poética y con la imaginación mítica, mostrando que constituyen un sustitutivo de los juegos infantiles y un goce artístico que actúa como placer preliminar que “descarga nuestra alma”. Como en el sueño nocturno, este goce artístico da salida y satisfacción a los deseos reprimidos de un modo deformado y mitigado, elaborados como manifestación artística. Las Fallas constituyen así una fiesta que pone en términos artísticos, poemáticos y fantásticos la antigua conexión mítica ambigua entre la víctima y el dios del viejo sacrificio agrario. La víctima y el dios devienen arte y fuego en la fiesta. En las Fallas arte y fuego se co-pertenecen, y se manifiestan el uno en el otro.
































…La fiesta repite cíclicamente un nuevo “curso civilizador”, haciendo un recorrido de formación que enseña a escapar de la fusión indiferenciada con la naturaleza y de la pretensión de inmortalidad, para volver a aprender el comienzo de la cultura. Tras esos momentos de ausencia e impotencia, de melancolía compartida, que caracterizan a la cremà, la gente baila en circulo alrededor del fuego. De esa danza de noche, entre briznas de fuego y cenizas, vuelve a surgir la Fiesta.

Xavier Costa - Valencia 2005






















evento festivo


Consagración en tiempo de cenizas
nuestro interno pasacalles
en efímeros rituales purifican
de hogueras sin reposo.

Tanta infancia quiero indultar,
salvar del fuego obstinados enseres
que apelmaza la memoria
ahora sátiras,
llamas que reciclan.

Todo monumento arribado
contiene sus risas y llantos
que arde mi figura y se oculta,
cual equinoccio sus días artísticos.



Miguel Iñiguez



domingo, 22 de febrero de 2009

Poema de Laura Lozano, “Difícil de olvidar”

















Por qué no puedo dejar de mirarte
si lo que quiero es olvidarte.

Ya no quiero más sufrimientos,
ya no quiero más miradas

lo único que quiero
es que te vayas de mis palabras.

Mentiras para no recordar que no te puedo olvidar
mentiras para mis amigos para no decir la verdad.

Verdad de
que eres imposible de olvidar.

Pero;
Por qué sigo enamorada de ti

Tal vez seas tú
tal vez sea tu mirada;
Lo que si sé,
es que aquí adentro sigues tú.


Laura Lozano





miércoles, 11 de febrero de 2009

Poema de Jean Peter Rojas: Espero






















Espero
Para Vanessa




Espero que mis oraciones te despierten del polvo

para sobrevivir,

que las calles no nos abandonen

ni las formas de horas,

porque se está haciendo la muerte

y nuestros cuerpos se han vuelto habitaciones...

Espero que te pronuncie la primera luz anónima,

que tus ojos no se equivoquen

al doblar la esquina de una casa,

y que bajo la luna, los niños

ya no beban de piletas

porque el tiempo se despuebla.

Espero que nuestros nombres no se vuelvan estatuas

y que los abrazos no se rompan como ramas.

Que al nacer la sombra, tu rostro se repita

en el camino, como un dolor

que he perdido y que busco.





















Jean Peter Rojas (Lima, Perú, 1987)


Escultura de Auguste Rodin (The Secret ,1910)

miércoles, 4 de febrero de 2009

Poema de José Hierro "Renunciación"




















Lo quiso todo o nada.
Por eso dejó todo:
para tenerlo todo.

Qué sentirá. Qué cifra
ordenará su mundo,
revelará sus seres.

Qué esfinge arranca ahora
al arpa sideral
arquitecturas músicas.

Y cómo ramas, nubes
granos de sol, enjambres
de lluvia, romperán

contra su trono de oro,
salpicarán su báculo
del alba de las nadas…

José Hierro


( Perteneciente a su obra “Libro de las alucinaciones”
en ediciones CATEDRA)


domingo, 18 de enero de 2009

Valencia 17 de enero contra las matanzas en Palestina






Anexo de palabras no hilvanadas
tarde llegan, no se adentran
no profesan ni pronuncian:
Transida frente desollada.

Se cruza el misterio deambulado,
amordaza la voz por un mañana
así.., escogido extranjero a semejanza
en similares cerros donde se vieron.

¡Ora de nuevo! Fantasma doliente,
llegan cansados los vértices
fastos declinan prudentes,
aún se observan emboscados.

Plañidera encrucijada
por sí sola se sostiene
de toda concisa plegaria
de todo viviente
donde estalla
donde engulle la palabra.

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www.flickr.com








Miguel Iñiguez Valencia 17 de enero contra las matanzas en Palestina  photosetMiguel Iñiguez Valencia 17 de enero contra las matanzas en Palestina photoset


Levante-EMV, Valencia Entre 10.000 y 20.000 personas según los organizadores, y unas 8.000 personas, según fuentes de la Policía Local, se manifestaron ayer en Valencia para exigir al Gobierno central que denuncie "claramente" la "prolongada política de agresión de Israel hacia la población palestina que supone la reiterada violación de los derechos humanos" y tome las oportunas medidas de presión "ante la gravedad de la agresión militar al pueblo de Gaza", como son la llamada a consultas al embajador y la suspensión de los acuerdos comerciales y cooperación con el Estado de Israel. También exigieron que se inicie un proceso judicial contra los miembros del Gobierno israelí por crímenes contra la humanidad y genocidio.Los integrantes de la marcha de protesta -organizada por la Plataforma per Palestina de València y que partió de la Plaza de San Agustín y concluyó en la Plaza del Temple- solicitaron a las instituciones de la Unión Europea (UE) y a los Estados miembros "hacer un uso eficaz de las directrices europeas para promover el cumplimiento del derecho internacional, incluida la adopción inmediata de medidas restrictivas y sanciones, así como el cese de todas las negociaciones para mejorar las relaciones y el diálogo ente UE e Israel", según informaron fuentes de la organización en un comunicado.Del mismo modo, pidieron al Consejo de Seguridad de la ONU que adopte medidas concretas que garanticen la protección del pueblo palestino ante el "ataque sangriento y completamente injustificado de la maquinaria militar israelí", y "fuerce la apertura de fronteras para entre otros la entrada de ayuda humanitaria". También exigieron a la Corte Internacional de Justicia de La Haya que inicie un proceso judicial contra los miembros del Gobierno Israelí por crímenes contra la humanidad y genocidio.



miércoles, 24 de diciembre de 2008

Mujer en el exilio, poema de Ana Muela Sopeña




Mujer en el exilio
sumergida en la sombra del abismo
esperando el latigazo de la niebla,
para sentir el mundo en sus entrañas.

Mujer de hielo suave en la tierra del agua,
atesorando la riqueza de la bruma,
apátrida sin límite ni vértigo.

Mujer que sufre siempre en el destierro
de la verdad desnuda y primigenia
de guaridas trenzadas con la piel
de un lobo solitario,
en trenes de mendigos y de niños
que lloran en la noche de Walpurgis.

Mujer en soledad,
con partículas cósmicas de un ave
que emigra sin raíces hacia el sol
en la desolación más infinita.


Ana Muela Sopeña




jueves, 18 de diciembre de 2008

LÉOLO LA ESCRITURA FÍLMICA EN EL UMBRAL DE LA PSICOSIS por Jesús González Requena y Amaya Ortiz de Zárate





“E iré a descansar con la cabeza entre dos palabras

en el valle de los avasallados.”






















Parce que je reve, je ne suis pas

Porque sueño, yo no lo estoy






FICHA TÉCNICA

Dirección Jean-Claude Lauzon
Guión Jean-Caude Lauzon
Producción Lyse Lafontaine Y Aimée Danís
Fotografía Guy Dufaux
Música Richard Gregoire
Montaje Michael Arcand
Sonido Yvon Benoit y Marcel Pothier
Decorados Francoise Séguin
Dirección artística Francoise Séguin
Vestuario Francoise Barbeau


FICHA ARTÍSTICA

Narrador Gilbert Sicotte
Léolo Maxime Collin
Padre Roland Blouin
Madre Ginette Reno
Abuelo Julien Guiomar
Domador de versos Pierre Bourgault
Bianca Giuditta del Vecchio
Consejero educador Danys Arcand
Profesor German Houde
Psiquiatra Andrée Lachapelle
Fernand Yves Montmarquette
Chulo Lorne Brass
Léolo joven Francis St-Onge
Origen Canada (Québec)
Año 1992
Duración 107 minutos
Distribución Alliance/ Vivafilm


FILMOGRAFÍA

1979 Le secret du colonnel (cortometraje)
1980 Super Marie (cortometraje)
1981 Piwi (cortometraje)
1986 Un zoo, la Nuit (largometraje)
1992 Léolo (largometraje)


Son muy pocas la películas que, como Léolo no conformandose con hacer de la locura el tema de sus argumentos, han afrontado de lleno la experiencia —inevitablemente brutal y descarnada— que la constituye.
Mas allá de su superficie narrativa —en cierta medida autobiográfica—, es la propia escritura del filme la que afronta la experiencia radical de la locura, aproximándose así a ese umbral donde, porque todas las sujeciones fallan, se dispara la angustia: en el filo mismo de esa extrema navaja, se sitúa la voz que habla y la mirada que hace ver en Léolo




Ahí, en ese umbral donde todas las sujeciones fallan —y donde, por eso, la angustia se dispara—, en el filo mismo de esa extrema navaja, se sitúa la voz que habla y la mirada que hace ver en Léolo

…No intento recordar las cosas que ocurren en los libros, lo único que le pido a un libro es que me inspire energía y valor, que me diga que hay más vida de la que puedo abarcar, que me recuerde la urgencia de actuar.



EL SÓTANO DEL DOMADOR

… Y cuando finalmente una enfermera cierra la puerta del enrejado de la sala de hidroterapia, la cámara retorna a la morada del Domador.
La irreversibilidad de lo que ha sucedido —último eslabón de la narración que ya se cierra definitivamente— se marca entonces en la ruptura del orden de enunciación que ha regido el film hasta aquí. Pues hasta ahora la voz del Domador sólo se hacía oír leyendo lo que ya habíamos oído por la voz adulta de Leo; ahora, en cambio, se invierte el orden por primera y única vez; oímos primero al Domador y sólo luego, en seguida, a Léolo repitiendo sus palabras.

Domador de versos:

“ A ti, la dama. La audaz melancolía, que con grito solitario hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio. Tú, que atormentas mis noches cuando no sé qué camino de mi vida tomar. Te he pagado cien veces mi deuda”

Léolo:

De las brasas del ensueño sólo me quedan las cenizas de una sombra de la mentira que tú misma me habías obligado a oír. Y la blanca plenitud no era como el viejo interludio, y si una morena de finos tobillos que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí. Y que no me dejó más que el remordimiento de haber visto nacer la luz sobre mi soledad.”



"Porque sueño yo no lo estoy. Porque sueño... sueño. Porque me abandono por las noches a mis sueños antes de que me deje el día. Porque no amo. Porque me asusta amar. Ya no sueño. Ya no sueño".



L'avalée des avalés, Réjean Ducharme






Léolo – La escritura fílmica en el umbral de la psicosis
Jesús Gonzalez Requena / Amaya Ortiz de Zárate
Contraluz libros de cine (CC)
Ediciones de la mirada

lunes, 8 de diciembre de 2008

Recital Benéfico con África el día 11 de diciembre



Palabras, imágenes y música con la Asociación Djidjole-Afrique, de Togo.


Fiesta Benéfica

Día: 11 de diciembre de 2008

Hora: 20:30

Lugar: Cafe El Dorado (C/ Alzira nº25 , Valencia)

Entrada*: 5 euros

Fila cero*: 1 euro

Presentación de la asociación Djodjole-Afrique a cargo de su delegada en España (Lucía Boscá)

20:30 H. Palabras para África con Quique Falcón, Laura Giordani, Jorge Martínez, Antonio Méndez Rubio, Jesús Ge, Eddie (J.Bermúdez), Arturo Borra, Víktor Gómez, Pedro Montealegre y Carlos Martínez.

21:30 H. Imágenes para África: * Con la entrada se rifarán fotografías y grabados de Francisco Llop, Jenni Arnau, Beto Dilolli y Sara Boix

22:30 H. Música para África. Concierto acústico de Txus Bixquert (de The Phantoms) y otros músicos valencianos.

miércoles, 3 de diciembre de 2008

Indagación, poema de Eduardo Mitre


mom semblable, mon frére. Baudelaire

De qué herida vendrá el que te hiere.

Así, tan de filo, lujosamente.
De cuánta hambre o sed.

De qué adolescencia humillada.
De qué niñez a golpes enterrada.
De qué piel perdida o inútilmente deseada.

De qué desnudez cortante como navaja.
De qué herida reciente o lejana.

De qué roto sueño.
De qué pronta muerte.
De qué primer muerto.
De qué, de quién vendrá a herirte

como si fueras un dios;
tú, tantas veces herido,
y tantas —como él— heridor.



Eduardo Mitre