sábado, 17 de diciembre de 2011

Novedad editorial POR DONDE PASA LA POESÍA (Ed. Baile del sol, 2011)

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Esta novedad editorial es fruto del paso por la Librería Primado (Valencia) de escritores, poetas y artistas que van desde José Luis Sampedro a Chantal Maillard, desde Juan Carlos Mestre a Eloísa Otero, desde Carla Badillo a Forrest Gander, desde Andrés Fisher a Ana Pérez Cañamares, desde Quique Falcón a Carmen Beltran, desde Carmen Camacho a Jesús Ge, de Antonio Crespo Massieu a Ana María Espinosa... y un sinfin más en la polífonía irresumible de las más diversas, feroces o amantes prácticas poéticas, que atendiendo a lo humano, mirando al mundo, desde lo político y lo íntimo, desde lo personal y lo público nos permiten leer la historia, "leer no nunca escrito" de la verdadera historia, que no escatima esfuerzos y gracia, riesgos y ventura, osadía y terneza, en visibilizar, en exponer por un instante irrepetible las multiplicidades y los quiebros y requiebros de un presente herido. Por donde pasa la poesía, libro para leer, disentir, disfrutar y polemizar, del que adjunto tres poemas inéditos de tres de los poetas que lo conforman.
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Víktor Gómez
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CURIEL, MIGUEL ÁNGEL
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BÚSQUEDAS
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Sobre estos campos ondulados estrellas y pájaros giran. Lo quieto
se mueve. Allí donde nunca va alguien van alemanes. Allí donde
sólo hay luz van alemanes. Soy un judío alemán. No tiene fin ese
deseo de no ser en los campos sin límites. El rostro del loco, las
manos del santo. Así me tapo para no verme en el mundo. Un
poco entreabro los dedos y ver las nubes que van donde voy. No
se mueven. No llevan más que sueños. Les entrego mi silencio y
me dan el suyo. Grandes ovejas ciegas. Si se queda el árbol me
quedo. Eso le pido a la luz, y que el silencio no posea más palabras
que yo. Que se retuerza para que no haya maldad en la sombra.
Lugar lejano bajo el cielo. Acariciar rocas, hablar con ellas. Lo
que digo rebota y vuelve a mí. Siempre vuelve a mí más luz de la
que doy. Pero alguien trae una botella de aceite. Escribir un nombre
en un poema es devolverlo a la luz. Mirar el aceite, el sol tras
el aceite. Lo devuelvo a la luz y escribo ese nombre para que no
muera la luz.
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 DEL PLIEGO, BENITO
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 7/18/08
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Comienzan por cortar las ramas más altas para después
rebajar la copa con una motosierra. Parece tarea fácil golpear
con un hacha el tronco, abriendo cuñas que hagan al
árbol a caer. Pero va más allá, pero es más complejo. Hay
que cortar primero las ramas más fuertes y la copa para que
no te arrastre en su caída; y luego tronco, y aún después de
caído hay que hacer de su cuerpo leña sangrante. El
mochón durante años sigue renaciendo.
Hijo, mantén a mano un hacha para ir degollando a sus
hijos.
No es que no haya respuesta, es que no te atreves a
ponerla en práctica.
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PÉREZ CAÑAMARES, ANA
FARISEOS
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para vosotros sólo deseo
que exista vuestro Dios
y sea un ser de palabra
que os juzgue de acuerdo
a vuestras obras, que mire
en el fondo de los corazones
con gusto reconoceré mi error
humilde acataré mi castigo
alegre aceptaré mi infierno
si él es justo con vosotros
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jueves, 15 de diciembre de 2011

TRES POEMAS A LEONIDA LARI, IN MEMORIAM



Fotografía: Leonida Lari


FEMEIA DE FOC

(Leonidei Lari, in memoriam)

Un drum umplut de rădăcini crescute din ceața dimineții,
o ultimă privire jucându-se cu formele focului.

Aripi desfăcute ce acoperă sângele scurs din sicriu,
acolo unde se surpă pământul spre a face loc focului.

Femeie ferită de farmece de o bentiță pusă pe frunte,
foc nevăzut scututurându-și flăcările peste întuneric.


Andrei Langa


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LA DAMA DEL FUEGO

(a Leonida Lari, in memoriam)

Un camino lleno de raíces crecidas en la neblina del alba,
una última mirada jugándose con las formas del fuego.

Alas abiertas que cubren la sangre salida de la tumba,
allá donde se derrumba la tierra haciéndole sitio al fuego.

Dama protegida de los hechizos por una cinta pegada en la frente,
fuego oculto sacudiendo sus llamas sobre la oscuridad.


Andrei Langa


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Leonida Lari nace el 26 de octubre de 1949 en Bursuceni. Fallece el 11 de diciembre de 2011 en Chișinău


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Fără ieri şi fără mâine


Unde-i lumea fără ieri şi fără mâine?”
Leonida Lari


În inima rănită a singurătății nu ai vreo vrăjitorie să încalce canonul nopții. Nici o fereastră nu e întredeschisă pentru a mirosi aroma narcisului din pustietatea întunericului, parfumul petalelor în trei foi al privegherii.


Pere Bessó
Inédito "El gran cafetar", 2011


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SENSE AHIR SENSE DEMÀ

Unde-i lumea fără ieri şi fără mâine?”
Leonida Lari


Al cor nafrat de la soledat no hi ha fetilleria per a jugar amb el canon de la nit. Cap finestra entreoberta per a olorar des de l’ermàs de la foscor el perfum de la flor del somni, la flaire de les fulles trifoliades de la revetlla.


Pere Bessó
Ìnèdit, El gran cafetar, 2011


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SIN AYER SIN MAÑANA

Unde-i lumea fără ieri şi fără mâine?”
Leonida Lari


En el corazón llagado de la soledad no hay hechizo para jugar con el canon de la noche. Ninguna ventana entreabierta para oler desde el yermo de la obscuridad el perfume de la flor del sueño, el aroma de las hojas trifoliadas de la vigilia.


Pere Bessó
Inédito, El gran cafetar, 2011


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Unde umbra domnește

Leonidei Lari


Fără lumină
în pragul pustietății,
scriind.

A venit clipa marii călătorii,
pentru a simți viața de la începuturi,
în aprinderea ei din nimic.

Avântul te-a dus până într-acolo
unde umbra domnește
și izbutește ușor
să dezvestească ființa, în infinit…


Poem de Ana Muela Sopeña, traducere în română de Andrei Langa


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DONDE LA SOMBRA JUEGA SU PAPEL

A Leonida Lari


Sin luz
en el umbral del vacío,
escribiendo.

Ha llegado el momento del gran viaje,
para sentir la vida en sus inicios,
en el deslumbramiento de la nada.

La pasión te llevó hacia el lugar
donde la sombra juega su papel
y consigue sin trabas
la desnudez del ser, en lo infinito...


Ana Muela Sopeña

jueves, 17 de noviembre de 2011



CONFESIONES (Dolan Mor)

*
Al principio yo anhelaba ser el príncipe
de la poesía, el rey de las palabras,
un ministro de los poemas con una medalla
sobre mi oscuro pecho, una corona de oro
alumbrando con su dorada luz mi noble cabeza.
Después, bajé mis metas y me propuse ser
un licenciado, un doctor en gramática,
políglota, un James Joyce, usar barba,
un abrigo negro hasta los tobillos, las gafas
circulares, la pipa entre los labios
recitando los versos de Charles Baudelaire.
(Recuerdo que tenía la foto de Vallejo
debajo del cristal de mi mesa de noche
y, mirándola, apoyaba mi rostro y mis manos
cruzadas encima de un bastón con el puño
de plata, en forma de león, para creer
un instante que mi nombre era César.
–Incluso estuve preso por parecerme a él.)
Me decía a mí mismo frases de Kierkegaard:
"para el hombre que aspire a triunfar en la vida
existen dos caminos: ser César o ser Nada".
Y yo lo repetía con la convicción de que era
(sólo faltaba tiempo) un dios o hijo de un dios.
Sin embargo, las cosas han cambiado y mi punto
de vista se cayó en un abismo. Ya no aspiro
a ser príncipe, ni ministro, ni rey, ni políglota
un día, mucho menos deseo ser Joyce o Baudelaire
porque ambos están muertos, y un hombre,
si está muerto, vale menos que un perro.
Ahora aspiro a las cosas sencillas de la vida.
(Me lo dijo Ray Carver y nunca lo entendí.)
Miro el agua de un río sin pensar qué es el agua,
me acuesto entre la hierba y disfruto del sol.
Pienso, respiro, siento cómo limpia el oxígeno
mi sangre, mis pulmones, late en mi corazón.
Soy feliz con vivir sencillo, aspiro a eso:
Posado, como un pájaro, sólo quiero una rama
para cantar mis versos, también una ventana
para mirar el mundo, aunque no tenga un piso,
ni un palacio, ni un templo. Un marco,
una ventana para asomar mis ojos, humilde,
con asombro, sabiendo que soy polvo,
y, debajo del cielo, un animal o nada.


Dolan Mor- Cuba

viernes, 28 de octubre de 2011

UN HAIKU DE BASHO






kono michi wa
yuku hito nashi ni
aki no kure

Este camino
ya nadie lo recorre
salvo el crepúsculo.


Basho

martes, 25 de octubre de 2011

OLGA MUÑOZ Y AGUSTIN LINUESTA PRESENTAN SUS POEMARIOS EN VALENCIA EL VIERNES 28 DE OCTUBRE A LAS 20 H (LIBRERÍA PRIMADO)


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Portada del libro de Olga Muñoz
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El poeta Agustín Linuesa
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IMPORTANTE presentación de NOVEDADES EN VALENCIA 
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Olga Muñoz ("La caja de música", Ed. Fund. Inquietudes-Asoc.Poética Caudal, 2011) 


y

Agustin Linuesa ("La ciudad de los gatos" Ed. Cocó, 2011)


presentarán el viernes 28 de octubre en Valencia, Librería Primado,
sus últimos poemarios. 
A partir de las 20:00 h ..

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y después cena de tapeo en el KafCafé de Benimaclet (Valencia)
a partir de las 22:30 h. abierta a todos los que quieran acudir donde
también contaremos con

el poeta y editor argentino Cristian Aliagala poeta y periodista Yaiza Martínez 
y con Javier Gil Martín, coordinador literario
de la Fundación Inquietudes y de Asoc. Poét. Caudal




Os esperamos a tod@s para una briosa jornada



ASOCIACIÓN POÉTICA CAUDAL y LIBRERÍA PRIMADO

lunes, 24 de octubre de 2011

ECUACIÓN DE DOS INCÓGNITAS

Rotas

Él le ha dicho que le sobran muchos kilos
que se ve ya mayor y sin recursos
que ella no vale nada y él es todo.

Y ella no combate
porque cree las palabras de su "hombre".

No entiende que su "hombre"
ya no es aquel amante tan romántico,
ahora es un lobo que desea destrozarla.

Él ha dicho que no toque el dinero porque es suyo
que no salga a la calle con escotes o con falda
que no se relacione con amigas
que no hable con la gente
que no hable por teléfono.

Y ella cree que es instinto
que él marca el territorio
porque ella es su mujer, es su buena hembra.

Pero todo es mentira.

Él prohíbe esas cosas
para que su esclava voluntaria
siga en su cautiverio
y no vea la luz.

Él insulta si el arroz está muy hecho
insulta si la sopa está caliente
insulta si ese plato tiene sal.
Insulta si el arroz está más crudo
insulta si la sopa está muy fría
insulta si ese plato está muy soso.
Insulta si ella hace
insulta si no hace.

Así miles de víctimas
paralizan sus vidas
en manos de personas
que hace tiempo murieron al amor.
Sólo pueden sentir la jerarquía,
porque dentro de ellas
se derrumbó la fe y la confianza.
En lo profundo de estos hombres,
debajo de las capas de crueldad sanguinaria,
vive un niño asustado
que recibió en la infancia malos tratos
en vez de las caricias necesarias.
Por ello no ha crecido protector,
tampoco generoso.
No puede respetar la independencia
ni otra identidad,
porque él nunca ha tenido nada de eso.


Rotos

Ella ha dicho que él no vale nada
que le repugna estar bajo su techo
que es casi un impotente
y que no ose tocarla ni en los sueños.

Y él no dice nada.
Es extraño, lo es.
Él cree en las palabras
de esa mujer atávica que le hizo tan feliz hace ya tantos años.

No entiende que su hembra
ya no es aquella novia sonriente
ahora es una medusa dispuesta a envenenarlo sin veneno.

Ella ha dicho que todo lo que gaste
debe justificarlo con facturas
que aunque ella ya no quiere
que la toque
él no se atreva nunca a delinquir
rozando a otras mujeres.

Y cree que ella lo ama
y por eso no deja que él escape
y no permite nunca que él disfrute
de alguna cama oculta
en rincones furtivos
de la ciudad sin nombre ni apellidos.

Pero todo es mentira
Ella sólo le odia
porque cree que su vida
se ha frustrado por él.

Ella prohíbe todo
para destruir la fuerza innata
del hombre que le ha dado el cautiverio
y juntos en la cárcel
definen como amor a esa pasión oscura
de destrucción en el mutismo,
en el silencio sombra
de la cotidianeidad tan bien mirada
por ojos de parientes, familiares,
gente desconocida y los vecinos.

Ella insulta si él no quiere dialogar
ella insulta si él habla
ella insulta si él no encuentra aparcamiento
insulta si él no encuentra un buen trabajo
insulta si él no viaja
insulta si se ausenta demasiado
insulta si está en casa estorbando
insulta si él llega algo más tarde
insulta si desea mucho sexo
insulta si no quiere ya rozarla.
Insulta si él hace
insulta si él no hace

Así miles de víctimas
paralizan sus vidas
en manos de mujeres
que hace tiempo murieron al amor,
sólo pueden sentir la jerarquía
porque dentro de ellas
se derrumbó la fe y la confianza.
En el interior de estas mujeres,
debajo de las capas de crueldad sibilina,
vive una niña huérfana
que no encontró su vía de expresión
que fue condicionada a ser sin brillo,
identidad en gris,
que no recibió nunca los estímulos
para desarrollarse nutridora,
generosa y autónoma.


Ana Muela Sopeña

martes, 18 de octubre de 2011

TRES POEMAS DE HELENA BONALS





EL XOP

Tremola l’arbre,
sacsejat pel vent dels ideals.
I tremola de nou,
en els reflexos de l’aigua,
el riu que corre.

EL CHOPO

Tiembla el árbol,
sacudido por el viento de los ideales.
I tiembla de nuevo,
en los reflejos del agua,
el río que corre.





*****

Deix de bellesa
que es reflecteix en tu,
plàstic, progrés.

Deje de belleza,
la botella lo refleja,
plástico, progreso.



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EXTENSIÓ

El teu món interior,
en les parets de la cambra on escrius,
en la mirada d’una fotografia,
en una peça de roba que t’estimes,
en cada vers que has entès,
i, ara,
en aquest poema.

EXTENSIÓN

Tu mundo interior,
en las paredes de la habitación donde escribes,
en la expresión de una fotografía,
en una pieza de ropa predilecta,
en cada verso que te ha llegado,
y, ahora,
en este poema.





Helena Bonals





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Helena Bonals, bibliotecaria, crítica literaria y poeta nos presenta una muestra de su poesía en estos tres poemas.



Sus blogs:

Una cosa molt gran en una de molt petita




Itineràncies poètiques


viernes, 7 de octubre de 2011



MI CUERPO ES UN ESPEJO

*
Mi cuerpo es un espejo de la noche
donde tus labios liban sin un límite.

En tu bolsillo viajo
desnuda como el vértigo del humo.


Ana Muela Sopeña

sábado, 1 de octubre de 2011

JANA

:





AHORA recuerdo
todavía no hemos vivido
sino la eternidad
de aquel primer silencio.






...

jueves, 29 de septiembre de 2011

SECUESTRAN LAS PALABRAS








SECUESTRAN LAS PALABRAS





Por todos los lugares de la Tierra secuestran las palabras,
las atan a los postes de la luz, las enjaulan en cárceles,
las censuran en medios,
las violan o las edulcoran tanto que ya no dicen nada.

Las palabras no lloran, tienen heridas que no sangran.
Hay palabras que nunca se pronuncian por la amenaza de palizas.
Hay palabras que jamás escuchamos, porque navegan sin un puerto.

Por todos los lugares de la Tierra se pierden las palabras
de lenguas extinguidas. Al morir un idioma
no sólo mueren las palabras, también una manera de mirar,
una cosmovisión que observa el mundo con ojos diferentes.

En el lenguaje cotidiano cada día la gente
reduce en un número importante
cantidad de vocablos.

Los mensajes de móvil
se van haciendo diminutos,
los e-mails cada día son más cortos
y las antiguas cartas
se encuentran en peligro de extinción.

En la televisión
las palabras se burlan de nosotros,
se achican, se transforman en mediocres.

Por ello,
debemos custodiar con gran cuidado
las palabras en vías paralelas...


Ana Muela Sopeña

sábado, 10 de septiembre de 2011

IN MEMORIAM (Carta abierta a los últimos)

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In Memoriam,





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escribí en noviembre de 2009, con indisimulada influencia quiquefalconera, ésta impronta en la página de Xarxa cristiana, cumpliéndose el XX aniversario del asesinato en El Salvador de Ellacuria y sus compañer@s:


"Al recordar y renombrar a los tumbados a balazos,
con la sangre que veinteañera no se seca en la piedra
estamos pintando una casa nueva para la palabra.

Una casa se alza sobre las ruinas
de los mártires,
en medio de las atrincheradas ciudades y los campos
...en el corazón de los atribulados
y en las manos del silencioso
que te invita
a apalabrar un tiempo de justicia, pan y canto sin machetes."



Casi dos años después, aparece en mi correo electrónico la entrada que debió quedarse por visibilizar en su día y que así cumple ahora una función imprevista y generosa de aliento y de reformulación de nuestra esperanza.  Aparece por sorpresa. Y deja abierta una pregunta...

Siguen los canallas, los sátrapas y sus compinches y siervos matando por doquier, en Centroamérica y en todo el mundo. Y se hacen ríos invisibles de mártires anónimos, empobrecidos o negados.

Y la poesía sigue, en los casos más corajudos, plantando cara, cuerpo y voz, a tanta maldad desnuda o solapada, desde la que llaman crisis al robo de la democracia, la justicia y la libertad por parte de los generales del Ejercito mundial del Capitalismo voraz e inmisericorde a los pueblos torcidos a golpe de leyes, sentencias, pactos, machetes, hostias y mamporros o abandonos y mentiras.

Vaya este otro poemilla ocurrencia salto y rabia desde el que grito por tí, vida de la vida, arrebatada a los más indefensos y protegida por las mujeres y los hombres más valientes de la historia, desde su anonimato y hermosura.


" Cielo y barro se han besado,
no escribe el dolor de los huesos partidos
contra la culata del fusil,
océano y autopista se han muerto
en las lágrimas verdes
de sus ojitos agachados y hermosos,
niña en la fragilidad de los abismos
palabra de niña en los acantilados
de las milicias y los consejeros delegados del odio
estamos en la quiebra y en el fémur
de un pájaro
garabateando la palabra insurreción
con Ellacuria sonriendo
en los lodazales de la historia
con una mano en Dios y todo su ser en vosotros."



Un abrazo grande,


Viktor

viernes, 9 de septiembre de 2011

OBSESIÓN




OBSESIÓN

La primavera de la media noche lo acompaña otra vez, un pálpito de sienes lo sigue en su hartazgo de buscar y no encontrar y llegar siempre a lo mismo. Paso a paso regresa a la rutina, escapó esa noche del ensueño de besos de esa boca que se ofrece entreabierta como roja granada y del cuerpo cimbreante que ha sido suyo pero… desconoce hasta su nombre. La busca, quiere encontrarla y en cada mujer la recrea pero sólo es un espejismo... no es ella.Hoy vuelve otra estación de acacias, es primavera, él anda y anda, la opresión del nudo que le ata y aprieta el corazón lo acompaña siempre. Al fin, hoy ha llegado a ese lugar sin límite y reconoce una puerta, frente a ella recuerda aquellos ojos de acacia en flor. Con mano temblorosa toca, hasta que alguien abre... Ella, envuelta en un nimbo lo mira, él reconoce el color de sus ojos, su boca entreabierta roja y jugosa como una granada. La envuelve ansioso entre el dogal de sus brazos... En un abrazo a sí mismo.





Leticia Garriga- México

lunes, 5 de septiembre de 2011

TRISTEZA DE AGUA




TRISTEZA DE AGUA


Entre la lluvia,
la mirada de olvido.
Tristeza de agua.
Recuerdos de la infancia
con botas entre charcos.


Ana Muela Sopeña


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TRISTOR D'AIGUA

Entre la pluja,
l'esguard de l'oblit.
Tristor d'aigua.
Records d'infantesa
amb botes entre els tolls.


Poema d'Ana Muela Sopeña amb traducció lliure al català: Joana Navarro


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TRISTESA D'AIGUA

Entre la pluja,
la mirada d'oblit.
Tristesa d'aigua.
Records de la infantesa
amb botes entre tolls.


Poema d'Ana Muela Sopeña amb traducció, seguint la mètrica, al català: Joana Navarro

lunes, 8 de agosto de 2011

CONJUGANDO EL VERBO





CONJUGANDO EL VERBO

Yo como el alimento
de los supermercados bien surtidos.

Tú comes sin temor a equivocarte.

Él come sin saber que otros no comen.

Ella come y a rachas
siente que ha transgredido varias normas
y vomita en el suelo sin quejarse.

Usted come doscientos alimentos
y luego cree que está inmerso en la crisis.

Nosotros degustamos sin control
recetas y recetas y recetas.

Vosotros en banquetes derrocháis
los recursos preciados del planeta.

Ellos comen sin freno
de todos los bolsillos de la Tierra.

Ellas comen sin culpa
persiguiendo los cuerpos de la nada.

Ustedes comen bien mientras hay otros
que mueren cada instante por el hambre.

Yo no como y me muero
en segundos fallecen
a miles niños, hombres y mujeres.

Tú ya no comes bien y estás enfermo.

Él ha dejado ayer su dieta íntegra
su empresa ya no existe y va hacia abajo.

Ella escapa de tres agujeros negros
dejando la comida
como si fuera oscura y pecadora.

Usted no come nada
un ayuno le impulsa en la protesta.

Nosotros no comemos
por eso en las pateras viajamos a otros lados,
en aviones y trenes
hacia los paraísos del convite.

Vosotros no coméis
y os movéis dirigidos por instinto
donde aún los Edenes crean pan.

Ellos ya no consiguen nutrición:
algunas ONGs
se quedan con los fondos
y a los países pobres apenas llega nada.

Ellas han decidido no comer
el cuerpo transparente es lo que impera.

Ustedes ya no comen
así ya no protestan,

y el mundo se debate
en la conjugación del verbo oculto:
oculto en las partículas de trigo,
de Divisas, de Oro, de Acciones y de Índices:
el Ibex 35 y el Nikkei,
el Dow Jones y el soporte,

un mundo de poder
donde existen recursos,
pero una minoría tiene todo
y la gran mayoría cabalga hacia la nada...


Ana Muela Sopeña


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Poema publicado en mi blog Laberinto de lluvia el día 3 de agosto de 2011
http://www.laberintodelluvia.com/2011/08/conjugando-el-verbo.html

Publicado también en Poesía Solidaria del Mundo el día 3 de agosto de 2011
http://www.poesiasolidariadelmundo.com/2011/08/conjugando-el-verbo.html

sábado, 23 de julio de 2011

Una nit d'Òpera 2011 - Jardins del Centre Cívic del Port de Sagunt

Coral Almudáfer del Puerto de Sagunto

Coral Lira Saguntina

Coral de Moncada

Soprano, Laura Lavilla

Tenor, Pablo Rossi

arreglos y orquestacion, Amparo Edo

Director, Sergi Rajadell Segundo





Poder decir que la vida es ópera es poder decir que la vida es una pasión. Decir que una pasión salva, es decir que salva para no morir, como un elixir que perpetúa nuestro aliento, humanamente vital para el trabajo, la familia, el amor. Poder decir que la música sostiene esa punta de lanza de nuestras últimas y más valiosas pasiones es poder agrupar pequeños retazos de verdad por, y, a través del arte, con la envoltura de nuestros sueños. Un sueño es un poder. Una representación no coloca distancia sino que lo hace más dependiente del afán de resolución de los sentimientos. La música respira y duele como una prolongación de nuestro cuerpo. Posee el deslumbramiento de nuestros gestos. Contiene el ritmo y una expresión de corazón. Un atrevido sentimiento, ahora convertido en trazo, vínculo y pacto.


Miguel Iñiguez


jueves, 2 de junio de 2011

sábado, 28 de mayo de 2011

Libre te quiero




Libre te quiero,
como arroyo que brinca
de peña en peña.
Pero no mía.
Grande te quiero,
como monte preñado
de primavera.
Pero no mía.

Buena te quiero,
como pan que no sabe
su masa buena.
Pero no mía.

Alta te quiero,
como chopo que al cielo
se despereza.
Pero no mía.
Blanca te quiero,
como flor de azahares
sobre la tierra.
Pero no mía.

Pero no mía
ni de Dios ni de nadie
ni tuya siquiera.



Poema de Agustín García Calvo

Música y voz de Amancio Prada (disco “Canciones de amor y celda”)

Video y montaje, Mª Carmen Martinez

viernes, 15 de abril de 2011

Alcázar de Sevilla por Nacho Iñiguez


Ahora se respira el musgo con otra fragancia de arquitectura, no menos integradora del tiempo que ahora toca vivir, un escritorio cercano, reflexivo el susurro de la cosa familiar que nos habla se acicala en el trecho de esas arcadas junto a sus pilares. Una imagen para sostener ese universo, agrupar el miedo y darle nombre, contener el alba que renace cada día en nosotros, cuando se escucha el eco en estancias de gotas casi metálicas, reverberan nuevos propósitos, son despertares o advertencia de azules paseantes.




Fotografía de Ignacio Iñiguez

y galería en enlace:





http://www.ipernity.com/doc/181782/album/228595/show


http://www.ipernity.com/doc/181782/album/228595

miércoles, 13 de abril de 2011

LAS DOS CARAS DE LA FRONTERA




LAS DOS CARAS DE LA FRONTERA

Una reflexión

El ser es un ser fronterizo.
Eugenio Trías.
Sociólogo.

Los Estados tienen una característica esencial: la soberanía, esto es, la facultad de implantar y ejercer su autoridad de la manera que lo crean conveniente. Para que el ejercicio de la soberanía por parte de los Estados no perjudique a otras naciones, se crean límites definidos en porciones de tierra, agua y aire. En el punto preciso y exacto en que estos límites llegan a su fin es cuando se habla de fronteras. El espacio llamado frontera, ha sido delimitado históricamente por el hombre durante las conquistas geopolíticas a través de siglos. Área que guarda diferencias de diversas características, particularidades que separan o acercan a la humanidad, dependiendo de qué lado de la frontera se vea el horizonte. Diversas connotaciones tiene la frontera, ella nos habla según se le cuestione. Mí espacio y el espacio del otro, es esa pertenencia abstracta cuya normatividad la guardan celosamente las naciones, lugar donde aparentemente cabe el universo de todos. Las fronteras se estiran, encoge, aparecen y desaparecen son absolutamente arbitrarias y la filosofía acerca del deber ser de cada lado de ellas, es legislada, valorada y vivida cotidianamente por la sociedad que las delimita, contempla y hereda dichos conceptos a sus descendientes. La frontera también guarda como en una caja de Pandora, los parámetros con que se define el paradigma de dicho concepto. El ir y venir de la humanidad trashumante, gregaria y nómada la que recorrió la geografía de nuestro planeta, es aún hoy ese espacio y campo de batalla de infernales enfrentamientos entre seres humanos. La frontera que nos margina desde un comienzo, es la que llevamos interiormente como individuos y se manifiesta al extremo de considerar posibles enemigos a los posibles amigos, frontera que nos limita para el simple hecho de darnos la mano, así de simple y así de enormes veo sus murallas hoy tangibles en muchos territorios… Las tres condiciones para tener una nacionalidad es decir para la pertenencia a una nación como individuo, son como sabemos: Un territorio, una población y un gobierno. La única frontera que deseo derribar, es la que se crea de manera sistemática en nombre del dolor y el ultraje enarbolándose la bandera del odio recrudeciendo su rigidez y su doble moral bajo aparentes paradigmas que no funcionan en la práctica de su ejercicio, así, valores como la pertenencia, la libertad y el honor entre otros, son violentados por los mismos individuos que los ponen en práctica resguardando su frontera… y se cometen injusticias. Los problemas de frontera son múltiples, el cómo las cruzamos es uno de los puntos focales que han generando desacuerdos entre naciones, se han vuelto como la hidra de muchas cabezas. La discriminación de hombre por el hombre mismo a todos los niveles, desde las diferencias en la sociedad de raza, credo, lugar de origen o sexo llegando a la arbitrariedad de crear generaciones que ejercitan la discriminación en contra de los que viven del otro lado de la frontera a través del dominio del territorio bajo la aparente "ética política". Siniestra lucha en donde el capital invertido en armas y todo tipo de instrumentos bélicos sigue siendo un negocio muy lucrativo de la mano de la ley del más fuerte y corrupto.

Recordemos la intervención de Alemania versus el pueblo Judío o Rusia versus Polonia, hoy manifiesto desde espacios en el planeta como Israel versus Gaza, China versus El Tíbet, Estados Unidos versus México, Libia versus sus propios ciudadanos que están en desacuerdo con el gobierno... solo por mencionar algunos ejemplos. Los grandes organismos como la Organización de las Naciones Unidas y las instituciones que rigen la vida en sociedad como el estado, la familia, la religión, la educación, la economía, y el deporte, concilien la expresión de su sistema de valores para resguardar el derecho entre naciones, manifiesten su poder y colaboren conjuntamente para enfrentar a enemigos tan poderosos como el deseo por imponer "paradigmas mesiánicos" que tienen como fondo el dominio, por ejemplo, los de la riqueza de los recursos naturales de una nación. Las limitaciones entre nosotros (en cuanto al racismo) y manifiesto entre hermanos que comparten una raíz en todos los aspectos, puede combatirse con una de las armas más poderosas con que somos capaces de hacerlo; los acuerdos mínimos, es decir respetar las diferencias y particularidades de cada cual mediante el diálogo y la comunicación, detrás de cada una de las dos caras de la frontera.


Leticia Garriga. La Paz, BCS. México.

martes, 12 de abril de 2011

DIÁLOGOS



La superficie de la tierra, el mar, la atmósfera... también hacen un intento utópico de dialogar con nosotros...

¿Por qué utópico?

Porque mientras el planeta nos habla, nos grita al no oírlo... nuestras pequeñas, grandes y enormes ganas de poder, de dinero, de abundancia, de imponer nuestras creencias y no permitir las del otro, de imponer nuestros criterios, nuestra razón, nuestra opinión, nuestro punto de vista, nuestra idea de justicia a favor nuestro también... esa apremiante necesidad nuestra, hace oídos sordos a las palabras, susurros, gritos, gemidos, alaridos... hechos de agua, tierra, aire y fuego y nos introduce más aún en la batalla, en la guerra, en la falta de clemencia ni bondad por ninguna de las partes, nos mete de lleno en la boca del lobo. Esa ferocidad nuestra por poseerlo todo, por imponerlo todo, por imponernos a todos... esa ferocidad nuestra de caníbal bulímico y enganchado a la sangre y carne más jugosas... esa ferocidad de animales de caverna y coto de caza, nos emborracha de gloria ilusoria y nos impulsa con fuerza hacia la destrucción más genuina que nos retrata así; feroces, altivos, embebidos, con la barbilla bien alta mientras de las comisuras de los labios la sangre de la que nos acabamos de alimentar, gotea suavemente y convierte nuestros patéticos intentos por imitar el lenguaje, en meros gruñidos y chillidos de humanoide que no es humano. Unos imitadores de lo humano, unos imitadores de aquello que debería hacernos únicos, de aquello que debería hacernos cuidadores de todo lo que nos sostiene.

No podemos dialogar porque ni siquiera somos conscientes de que estamos monologando en una lengua inarticulada de caníbales desposeídos de la alquimia que nos haría humanos.


Pequeños Deberes- ¿Cómo sería convertir aquello que no es humano en nosotros, nuevamente en humano?


Adriana Davidova

Artículo publicado en la revista digital Divertinajes:

http://www.divertinajes.com

A.AliciaNlaRealidad@gmail.com





Dibujos-Daniel Rabal Davidov

viernes, 1 de abril de 2011

QUINUA: Poesía y Hambre

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Desarmó
La Paz
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mercados de Batallas
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niños sin quinua
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La NASA hambres cultiva
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ralos soles por ángeles
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Trazas del calígrafo zurdo
--------------- Víktor Gómez
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Quinua es un alimento básico de las comunidades andinas, altamente energético y hasta hace poco tiempo, al ser de consumo local, accesible a las poblaciones rurales. El reciente interés yanki, de La NASA y otras organizaciones, así como de países como Francia o Italia ha multiplicado su precio, haciéndolo inaccesible a los bolivianos. Consecuencia de ello es la sustitución por fideos y otros productos que no bastan para la nutrición, afectando de manera importante a los niños de la zona. La desnutrición infantil y la impotencia de los padres ante este fenómeno no deja de manifestar que las prácticas de Globoimperalismo, por más que se disfracen de mestizaje son un avasallamiento de las economías fuertes sobre las debilitadas. La Paz, es la capital de Bolivia, y juega en este texto un perverso abanico de sugerencias, al situarse paralelamente a "mercados de Batallas" cuyo nombre bélico podría inducir a pensar en varias líneas en esa Cuarta Guerra Mundial, o mejor dicho, mundializada, que ejercen hoy las multinacionales contra los pobres o empobrecidos. A su vez, tenemos que para tocar el cielo, para asumir ese progreso tan deseado por el neoliberalismo y cuyo exponente más espectacular es la carrera hacia las estrellas comenzada en la Tercera Guerra Mundial (aquella que se escondía con el eufemismo de Guerra Fría y que fue ardorosamente genocida tanto por el Gulag como por las maniobras de la CIA, El ejercito USA y otros cómplices en las interferencias y maniobras por las Américas, Oriente Medio y Africa) que lidera claramente La NASA justificamos el hambre o la miseria en zonas que expoliar por sus minerales o cultivos (pensemos en el coltán o la kasiterita de el Congo, Ruanda, etc.,) . Lo lejano e inmenso fascina y preocupa(¿?) pero no somos capaces de atender y cuidar lo cercano, de proteger del daño sistemático a los pueblos más desfavorecidos por las políticas del capitalismo tardío. No entra dentro de la lógica de mercado (eufemismo para referirnos a personas con nombre y dirección postal y de una gran entidad, que diría Brecht, que determinan cuales son sus prioridades y los medios y modos de ejecutarlas)
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Así, nos venden ralos soles por ángeles, basura por belleza, dinero por cuerpos, codeína por lucidez, apaciguamiento por paz, mangoneo por justicia.
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Víktor Gómez

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Situación de la quinua en relación con
Francia, La Nasa y el comercio internacional:
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aquí
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acá

y acullá

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jueves, 24 de marzo de 2011

A LOS 50 DE FUKUSHIMA





A vosotros os canto
con la palabra eterna: gratitud.

El viento se ha quebrado
en el aire con humo de la Tierra.

Sabéis sobre el futuro
más allá de los índices Nikkei.

Consagráis vuestras vidas
para que pueda existir vida y más vida.

Pensáis sólo en los otros
en esos descendientes de Japón
y de otros lugares de la Tierra.

Debemos aprender de vuestra alma
la solidaridad con Gaia entera
y con otros Humanos,
sin hacer distinciones.

La flor de loto se abre
en líneas del espacio
para expresar tan sólo
un gracias en el cielo
en todos los idiomas de la Tierra.


Ana Muela Sopeña


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El índice Nikkei es un índice bursátil formado por las 225 empresas más importantes que cotizan en la Bolsa de Tokio.

martes, 8 de marzo de 2011

VALENCIA SIGLO XXI, un poema inédito de Viktor Gómez

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¿ha de hurtarnos la noche
de existir vuestra solicitud?
¿en qué celdas no existís,
en qué penumbra arrinconados
menos visibles que la humedad?
crece la niebla y ya ni vuestros
vacíos se advierten en la confusión
de la perturbada ciudad fósil:
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palco de pulcritud
aquí están llorando
las enmudecidas
libélulas grises
del sueño hortícola...
ahogadas en la luz
excesiva y falsa,
de los focos rígidos
del campo de fútbol

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¿quiénes sobre nadie vierten
el cemento que los pasos borra
ingenuos de los desahuciados?
la ciudad de la pompa se alza
sobre un cementerio de huesos,
huesos del sueño quebrado
carne dada a los buitres del ladrillo
corazones aplastados por la sastrería
del sátrapa y su cuadrilla.
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Víktor Gómez, del poemario inédito
"POBREZA, 2010-2012"

domingo, 6 de marzo de 2011

Hay una estación […] por Leticia Garriga















(Para Ana Muela Sopeña, Miguel Iñiguez y Víctor Gómez Ferrer)



Hay una estación… de árboles de troncos fuertes tersa corteza y exuberantes racimos de flores rojas. Una estación de acacias donde podemos detenernos para mirar el paisaje al interior de las palabras que le dan vida y permiten nuestra reflexión. Despacio, sin prisa, sentir y evocar hasta llegar al encuentro de ese otro que nos espera en la estación arbolada que se luce con su mantón rojo.
Las palabras que la conforman evocan los sentimientos que embargan al hombre de todos los tiempos y llegamos a él al vernos reflejados como en una superficie de agua, gracias a la universalidad del significado de los signos abiertos, las palabras, que concatenadas nos alientan a seguir viviendo en este paraíso que también tiene su infierno.




Un saludo cariñoso esperando la vida les siga sonriendo, por el simple hecho de estar ahí y levantarse con el potencial maravilloso para la brega diaria

Saludos cariñosos desde México.

Leticia


http://www.lenguajepalabrastiempo.blogspot.com/

sábado, 12 de febrero de 2011

DESVELO de Leticia Garriga





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.....Escucho el corazón de la ciudad como un redoble de tambor. Es de madrugada y se cubre del frío con su abrigo de neblina, sus personajes duermen, sueñan, aunque el insomnio no deja caer los párpados de algunos y el cerrar los ojos se vuelve un sueño...una pesadilla. Camino sobre adoquín húmedo y desfilan puertas y ventanas cerradas las que son el vivo retrato de sus dueños. Miro el final de la calle y percibo la desolación y el miedo que mana de un bar de mala muerte que finge estar feliz y se acompaña de la náusea y el desamor que se toman de la cintura y comparten su tristeza.
Los anuncios de neón palidecen y el plañir del jazz sale de la trompeta y se alarga, va a mi encuentro. Sigo mi camino y a mi paso me detengo ante las manos extendidas de un niño viejo que me pide limosna... y me duele intensamente el centro del pecho. No le doy nada, mi mirada lo recorre y con cara de pregunta sin respuesta... me alejo.
Escucho y busco pero no encuentro la fuente de aquel llanto de una voz sin nombre que rueda por la calle y me alcanza y me cala hasta los huesos. Mis pies me pesan tanto, me acerco poco a poco a una pareja que riñe bajo la luz tenue de una puerta cerrada con pintura desgastada de color rojo, el aire lleva el olor del agua podrida que escapa de la alcantarilla y me apresuro. Me alejo de su lucha interminable por ser y no dejar ser.
El barrendero rompe la postal nocturna de la ciudad cuando el alba pone brillo en el adoquín y se apagan las pocas luces que pardas y polvosas, iluminan pobremente la calle.
Estoy por fin frente a mi puerta azul, la abro y viene a mi encuentro el único amor que hoy me aguarda... mi perro.
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Leticia Garriga
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Leticia Garriga es una escritora mexicana que cultiva diversos géneros.
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En su blog encontramos una muestra de su quehacer literario:
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http://lenguajepalabrastiempo.blogspot.com/

miércoles, 26 de enero de 2011

LA CIUDAD NOS DESNUDA

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La ciudad nos desnuda
en las horas vacías de la noche,
entre calles con lluvia,
a la luz de mi piel evanescente.

Las aceras invocan nuestros nombres
mientras el frío
cae
sobre
el
invierno
a través de farolas,
donde los que se fueron a otros mundos
habitan invisibles.

En el tiempo sin alba
tú buscas mi crisálida secreta,
para resucitar de las cenizas.

En el espacio oculto
persigo tus abrazos en penumbra,
para supervivir en el crepúsculo.


Ana Muela Sopeña

lunes, 10 de enero de 2011

VIKTOR GÓMEZ: UN POEMA INÉDITO

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Hope is a knave befools us evermore,
Which till I lost no happiness was a mine. (*)
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Samuel Beckett

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al verbo

estrago de nupcias
aletean los pájaros
la perdiz y el ramal
el agua y la brisa
calan sin voz
trasunto

----------- no es oficio
retener
en la fuente
el reclamo
en el jardín
última sombra
un nomadeo
del furtivo
la lid
sin fermento
---------------- no es compasiva
clara versión
ebria
del crepuscular
desnudo
infinitivo
sin respuesta

mortal
ígneo
tendón
de
Lucifer

--------- no un poema
poesía
como cianuro
en el pico
de la paloma.
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Víktor Gómez,
inédito de Perfeccione lo inútil a lo inútil

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(*) ¿La esperanza?, un bribón, el más grande embustero,
hasta que la perdí, no supe lo que era la felicidad.
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(Trad. de Jenaro Tálens, publicado en edición trilingüe
para Obra Poética Completa de Samuel Beckett en
Ed. Hiperion, 2.000)

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